sábado, 22 de outubro de 2011

Roca














O tempo virou no virar da
tarde: o ar quente subiu do
chão [quais moscas, às vezes,
sobem do sono].


Desisti do projeto de passear no
centro: todo desejo consumido e
tornado ermo.


[E o círculo de moscas
azuis girando].


As coisas também aterrissam.
Surgem de lá, dos vinte e seis
[ou vinte e cinco] anos, até o
centro do átomo de urânio.


O que era nevrálgico, hoje é
singelo: miúdo miado de gato.


E eu mais perto do início, por ter
nas mãos [mais do que a farpa, no
dedo encroada] o fino fio desfiado.












Marcelo Novaes