O que não finge dor

Não há essa de fingir, muito ou pouco.
Sendo poeta, burocrata ou louco. As
mentiras nos espelham o fundo. Ainda
que tenhamos pouco. Principalmente nesses
casos. Quando somos palhaços ou ventrílocos.

Eu não me impressiono com perfumes baratos.
Nem com Hugo Boss, ou algo do tipo. Nem com
declarações de amor. Estereótipos. Algumas, eu até
antecipo. Já conheço o script. Já pego de ouvido,
como se tivesse rodado cem mil vezes num gravador.
Antigo e gasto.

Ninguém me veste com essa roupa de faz
-de-conta, que se despe como cinzas num
strip-tease de esquina. Ou purpurina.Não
me impressiono assim. Nem rio, de vergonha,
das tuas mentiras. São frases decoradas nas
ruas, no dia-a-dia. São frases que todos falam,
em coro, até descobrirem suas vozes. Eu espero
ouvir a tua própria, quem sabe um dia. Mas até lá
- saiba você, eu reforço -, não me impressiono, nem
me convenço. Não há essa de fingir. É que o fundo é
pouco, mesmo. É raso e ralo, como os discursos velhos
que todos falam.

Marcelo Novaes