Há lugar para todos

Eles e elas seguem gostando de ouvir
suas mentiras prediletas. No entanto,
pela manhã, já acordam com as mãos
trêmulas. E com olheiras. Mas gostam
de seguir as mesmas balelas.

As conversas não mudam. Só mudam as
faces. Amarelas. Seus fígados estão em
frangalhos. O chopp já não desce redondo.
Nem o “velho barreiro”, ou o conhaque do
almoço.

Eles e elas seguem dançando uma dança
de mortos. Só se enxerga amor num exame
de fundo de olho. E se tentarem falar de flores,
fica pior. Horroroso. Já não consultam mais
seus horóscopos matinais. O que se fala de
um, serve pra todos.

Há espaços vazios por entre os corações
quebrados. Há lugar para todos. Há infartos
do miocárdio e crises de fígado [e bile saindo
pelos poros] entre amigos próximos e conhecidos.
Há lugar pra todos irem tombando, uns sobre os outros.

O amor se achará, sim, num exame de fundo
de olho. O que era quente, se tornará morno.
Pelo cansaço, pelo cansaço, pelo cansaço... E
pelo vazio deixado por cada um que se vai,
sem tempo de deixar abraço.

Marcelo Novaes